| I | 1 2 3 4 | Rien, cette écume, vierge vers À ne désigner que la coupe ; Telle loin se noie une troupe De sirènes mainte à l'envers. | |
| II | 5 6 7 8 |
Nous naviguons, ô mes divers Amis, moi déjà sur la poupe Vous l'avant fastueux qui coupe Le flot de foudres et d'hivers ; | |
| III | 9 10 11 |
Une ivresse belle m'engage Sans craindre même son tangage De porter debout ce salut | |
| IV | 12 13 14 |
Solitude, récif, étoile À n'importe ce qui valut Le blanc souci de notre toile. | |
(La Plume, 15 février 1893;
Gallica)
Stéphane Mallarmé - mallarme.de